Escarródromo

Cuspo um texto de meu escarródromo mental. Uma crônica ficcional, nada muito normal aos olhos da multidão passageira, ao comportamento compostado dos devires. As ondas batem lamurientas sobre o cais, ondas gigantescas engolidoras de navios. Todos se mostram preparados para o apocalipse, e empostam as novas tecnologias, os captadores da realidade, cada vez mais retida nas pastas dos computadores, armazenada em arquivos empoeirados de vírus.

Tão obsoletas são as notícias, mesmo as mais esdrúxulas. Nos púlpitos sacrais da pós-modernidade, somente um padre voador para pregar a sandice humana. Pena que a a(l)titude lhe custou a vida. A maior capital da América Latina cresce a cada milésimo de segundo, encontra-se na ciranda das metrópoles, e sua veia oriental pulsou tanto que a terra tremeu, os prédios balançaram, e todos acharam alguma coisa fora da ordem. Diriam o quê os Novos Baianos passeando na velha garoa retorcida? Infanticídios ocorrem desde o surgimento das primeiras famílias, e todos ainda se chocam como se assistissem ao fim da novela das oito. Quem será a próxima vítima? Não do assassino, mas dos televisores.

Cada um por si, Deus contra todos. Já cantaram pelos alto-falantes a destribalização da globalização, pois McLuhan estava errado. Na aldeia global, todos se entocam, conectados a grande rede de banda larga, telefone fixo sem fio e canais a cabo, sedentos em baixar o mundo inteiro num clicar do mouse. As novas filosofias são postadas em cada blog adolescente, tornam-se verborragias de brinde na venda de uísque e energético por camelôs excluídos, desdentados e de pés sujos.

A nova cultura é recheio de biscoitos, e placebos ilegais são apreendidos pela polícia a cada noticiário. O auto-conhecimento agora é artigo demodé. Saiba para si, e não para os outros, ou louve os sábios do Tibet na nova contra-cultura, a moda espiritualística. Vendem-se parcelados nos bazares as respostas para os históricos questionamentos, embalados, rotulados, etiquetados. Livros de auto-ajuda, seitas pentecostais, terreiros de macumba, tudo caminhos para um único fim.

Saio deste escarródromo já consciente. Olho para o céu nebuloso, frio e chuvoso. Meus botões não me escutam mais, estão cheios de anfetaminas nas idéias. Daqui à frente, um infinito no qual pertenço e me pertence, até meus últimos suspiros, até meus últimos segundos.

Poema abandonado num comentário II

Na beira do rio, dorme o seixo de pedra.
Pego-o, olho e penso: sou temporal e passageiro,
E ele, tão velho quanto o mundo inteiro.
Sinto sua massa, mistura de areia e de outros minérios e minerais.
Finito, ele é só o pedaço do horizonte sem fim que esconde.
Seu contorno é a linha de separação
Entre ele e o resto do universo infinito.
Seu volume enche o que estaria em seu lugar:
O que se vê é silhueta no nada.
Ele atrai a Terra e o resto de todo o mundo
Com a mesma força com que afunda em minha mão.
Simples seixo, concentra em si os seus mistérios.
Sim, todos os que residem dentro de mim.

(Elvé Monteiro de Castro)

Velho Novo Santo Antônio

A idéia foi do prefeito de Novo Santo Antônio, cidade de Mato Grosso do Sul, de oferecer remedinhos milagrosos aos idosos, uma espécie de Bolsa Viagra ou Broxura Zero. Para não acharem que estou mentindo, deu até notícia! Quanto à crônica abaixo, só os mais antigos de Novo Santo Antônio sabem. Mas eles não confirmam nem que a vaca tussa...

Velho Novo Santo Antônio

Ninguém sabe como Maneco apareceu em Novo Santo Antônio. Dizem que, depois que ele começou a perambular pela cidade, os casamentos se multiplicaram. De fato, teve época em que era um atrás do outro. Nunca as costureiras trabalharam tanto cosendo rendas brancas, véus, ornamentando grinaldas. O padre, sempre sorridente, orgulhava-se da agenda cheia e a caixinha farta, e as mães faziam questão de contar a todos o matrimônio das filhas.

Eram bons tempos. Maneco passava, e todos tiravam o chapéu. As dondocas suspiravam, inclusive as comprometidas. Mesmo com aquela cara de bobo, olhar caído, a barba por fazer, o cigarrinho de palha pendurado no canto da boca e a camisa de botão aberta com os pêlos gosmentos de suor à mostra, as raparigas sussuravam entre si, soltavam gemidinhos inquietos, enrubreciam com aquela cortesia toda. Maneco era o cortês das fanfarras.

Algumas diziam que era santo. Santo do pau oco, isso sim. Tudo bem, era boa praça, chegou a ser querido por toda cidade e a gentileza com as moças recém-casadas, mesmo acompanhadas, causava admiração até nos maridos. Só que esta simpatia não durou muito não. Foi-se embora de Novo Santo Antônio depois que apareceram os casos de homem que bate em mulher. Se eu fosse casado, o primeiro a desconfiar seria dele.

Mas mulher é um bicho estranho. Os casamentos não diminuíram depois que os boatos de traição se espalharam pelos botequins. As mocinhas casavam sob o juramento de ter escolhido o príncipe encantado. Aí bastavam uns dias após a lua-de-mel para os murmurinhos. Maneco tornou-se o nome mais falado da cidade. Uma vez um coronel conhecido na região queria enfiar umas balas nele. Nem sei como saiu vivo. E numa outra, os maridos da cidade se reuniram e marcaram dia e hora para dar uma surra no Maneco. Os boatos se espalharam rápido, e ele sumiu por um tempo, que todo mundo esqueceu.

Passaram-se os anos e algumas coisas mudaram. O Maneco continua pela região, mas o número de casamentos sossegou, e os casos de mulher que trai homem quase sumiram. Não espalha, mas agora ocorre mais é o contrário. Tudo por causa de uma idéia do prefeito em distribuir remédio que faz os homens se sentirem mais jovens. Deram até o nome de “Pinto Alegre”. Agora, veja só, homem de noventa anos de idade, casado há não sei quanto tempo, de amasso com meretriz. Que o remédio faz efeito, ninguém duvida. O curioso é que muita esposa de Novo Santo Antônio sabe das escapadas do marido e, em vez de pagar na mesma moeda, como em outras épocas, reclama com o prefeito, bate o pé e diz que remédio só entra em casa se for com sua autorização. Já houve casal que brigou na porta da prefeitura para saber quem iria levar o remédio pra casa. A polêmica é tanta que saiu até em jornal.

E o Maneco? Não, ele não saiu em jornal, nem dizem mais seu nome por aí como antes. Anda triste, bebendo sua pinga matinal, pensando na vida. Nem quer ouvir falar de remédio milagroso, muito menos em “Pinto Alegre”. Quando tocam no assunto, sabe que é provocação. Desconversa. Acho que pensa no passado, quando não havia “Pinto Alegre”, e quem reinava no galinheiro era um único galo, que além de cuidar das galinhas, não deixava os pintos escaparem.

M

Não lembro o nome do personagem desta história. Como a cidade onde atualmente vive, assim como a capital do estado, da mesma forma que o objeto responsável pelo ocorrido, e o produto o qual vende são palavras iniciadas com a letra "M", vou chamá-lo de Sr. M. O "Sr." é uma honraria, já que esta é uma história não autorizada.

Sr. M era um cidadão pacato em sua cidade natal, notado apenas pelos poucos amigos. Apreciador de plantas, principalmente as ervas naturais, aproveitou sua vasta lista de sites alternativos na internet para encomendar sementes de "M", e plantar oito pés na área de serviço do pequeno apartamento.

O conhecimento teórico do plantio, adquirido nestes sites, foi confirmado com o crescimento das mudas, o brotamento das folhas, o esvoaçar das idéias, o sucumbir da noção. Sr. M era uma pessoa bastante altruísta, e oferecia aos poucos amigos os frutos de seu plantio. Porém dependia de financiamentos para quitar dívidas, pagar aluguel, luz, telefone e encomendas. Então, aos poucos amigos, vendia "M" por um preço abaixo do mercado.

Todos sabiam, mas ninguém dizia, que as sementes de "M" do Sr. M eram as melhores da região. O bairro todo o conhecia, e Sr. M pôde assim quitar as dívidas e enfeitar seu apartamento com tudo o que sonhava. Um sofá novo, uma cama redonda, um aparelho de som potente e um DVD, estreado com o filme que acabou de chegar de Amsterdan, o "Cannabis Cup".

É, só que a boa vida estava com dias contados...

Num determinado sábado, Sr. M e um amigo assistiam ao tal DVD, vídeo dos apreciadores de sementes de "M" de todos os cantos do mundo. Comiam batatas fritas, bebiam cervejas caras e, lógico, também apreciavam "M". Ouviram, então, ao fundo, sons de sirene, e não eram do torneio.

O desespero subiu a espinha, era necessário fazer algo com os queridos pézinhos. Mas com os pensamentos fluidos, a solução encontrada foi despedir-se jogando-os no vaso sanitário mais próximo, idéia não muito furtiva, pois o tamanho do vasilhame onde estavam alojados os pés fez com que a privada entupisse.

Livrar-se dos agora malditos pés de "M" era obsessão, pois a campainha tocava, e eram os tiras (quem sabe esta história não vira um seriado americano?). O que fazer? Tudo, menos jogar pela janela da cozinha abaixo. Caiu justamente em cima do carro da polícia.

É, com a mente avoaçada, não pensou-se em outra coisa, não ocorreu outra coisa senão ir parar na delegacia, a ficar preso durante 21 dias. Sr. M, antes pacato cidadão da pacata cidade, que não é de Miracema do Norte, apesar de começar também com "M", agora estava nas capas dos principais jornais locais.

Pagou a fiança, ficou livre mas com a imagem manchada durante meses. Foi parar numa cidade que vamos chamar de "M", localizada a 125km da capital, que também começa com "M", e abriu um restaurante onde vende deliciosos pratos de "M" a preços não tão acessíveis.

Não planta mais "M", apenas pratos de "M". Porém ficou bastante interessado na dica de uma turista sobre adquirir sementes de "M", de diversos tipos e origens e ondas. Ela veio de um país, cujo nome também começa com "M".

Ok, esse texto ficou uma "M"...

Batiestesia

Desafortunado, caquético, psicopatológico,
Isto é um cesto de palavras
Que se misturam e misturam
E depois nem sei no que vai dar
Por quê? Menos importa
As crianças brincam lá embaixo
E xingam pela frente o síndico
Que xinga por trás das crianças
Os pais que brincam la em cima
E sobrevoa na onda dos sons,
Que entra e sai dos ouvidos alucinados
por melodias suaves mas intrigantes
A reverberar até em momentos de sono
Na viagem de ônibus para casa
Encostado com a cabeça na janela
E passa pelo buraco
E cria um grande galo
E o moleque ri escondido
E você grita o foda-se.
"Foda-se!"
Que palavra sonora!
Cadê meu botãozinho
Que desliga tudo isso aqui
E fica tudo preto,
Com aquele zumbido
E a gente acha que faz refletir?
Bobagem!
Quem reflete é espelho!
Quem gosta de beleza interior é decorador!
Quem quer saber a verdade é filósofo!
Quem acredita nessas coisas?
Sabe aquelas pessoas fofas,
Educadas, atenciosas, engracadinhas?
Pra quê pagam psicanalistas?
A vida é uma viagem
Cheia de psicotrópicos naturais,
Anfetaminas, anfepramonas,
Serotoninas, testosteronas,
Estrogênios e progesteronas,
"Tudo é muito doido"
E tem gente que sobrevive dizendo só três frases:
"Só", "Podiscrê" e "Já é!"
Não é que eu não saiba
Que um dia não sei onde isso vai dar
É apenas uma experiências
E o bom é experimentar
Posso?
Posso?!
Ah, e o ego lá em cima!
Quem?
Ego, nêgo!
Meu ego é nêgo, igual aqueles seguranças de baile funk,
Mas ele entra e roça nas cocotinhas...
Fazê o quê?
Desce aí, desce até o chão!
E quem vai analisar isso tudo?
A conta já chegou e não tenho dinheiro,
Um puto sequer!
Nem pá saideira.. a saideira
Porque o santo já tomou todas
E ficou estirado no chão
Vomitando sobre as batina
Chama o táxi!
O táxi lunar pra levar este puto de volta pra casa!
Que eu vou ficar até o amanhecer
Pra chutar sandálias perdidas na calçada
E dormir depois que vocês forem trabalhar.
Boa noite!

Batiestesia: sensibilidade profunda resultante da estimulação dos receptores musculotendinosos.


(reloaded)

Na perda do sono

Tem tanta gente acordada a noite inteira,
Contando as horas e achando um martírio,
Esmiuçando a labuta derradeira
De ter o dia carregado em sacrifício.

É o legado dessa gente tão penseira,
Que desconhece cada linha discorrida
De uma história tão bonita e tão faceira,
Que ela escreve inconsciente nessa vida.

Em cada leito há um peito tão marcado,
E o travesseiro analisando decisões
Nem tão certeiras mas que criam novos brados
A velhos fardos que almejam soluções.

E essa gente tão penseira e acordada,
Que se revira desmanchando os lençóis,
Que se remexe numa cama apertada,
E se enrola mas desata todos nós,

Carrega a cruz e a espada pelo ventre
Da realidade que desbota a alegria.
Mas quem constrói é essa gente o presente
E é só ela quem transforma o novo dia.

(reloaded)

Poema abandonado num comentário

"Eu pensei que a lua não brilhasse,
sob os mortos no campo da guerrilha,
sobre a relva que encobre a armadilha
ou sobre o esconderijo da quadrilha,
mas brilha.

Pensei também que o pássaro não cantasse,
se o lavrador não colhe o que planta,
se uma família vai dormir sem janta,
com um sorriso preso na garganta,
mas canta.

Imaginei que a água não lavasse,
o chicote que em sangue se deprava,
quando de forma mostruosa e brava,
abre trilhas de dor na pele escrava,
mas lava.

Duvidei que simples borboleta,
por ser um vivo exemplo de esperança,
dançaria contente leve e mansa,
sobre o túmulo em flor de uma criança,
mas dança.

Também pensei que não faria mais poema algum,
Após tanto embaraço, tanta decepção,
Tanto cansaço,
Tanta espera em vão por teu abraço,
mas faço."

(Antônio Fernandes)