Se têm-me idéias soltas, fugidias,
Suspensas em fina brisa
Que as dilui como tufão,
Quão será o disparate,
De quedas, ou arremates,
Precipício ou suspensão?
Porque é dela onde brotam fungos, transforma-se húmus, sucumbem túmulos, surgem larvas que se multiplicam e irradiam cheiro, cor e o ciclo da vida faz-se em flor.
quinta-feira, 13 de setembro de 2007
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